CHÃO DE TIÃO

Então, Tião teve uma tempestade de ideias de sair pela Serra Dourada para coletar arnica. 

Sua cachola debulhava os dias, que ele sofria com a precisão da rodilha de filharada judiada para sustentar. 

Tião saiu cedo, sedento de mundo, que parecia querer dele se vingar. 

Não aceitava aquela sina que carregava, em ruína desde criança, sempre a pelejar. Sua filharada ficava em farrapos, de boca aberta, buscando e contando a hora certa para aparar migalhas e a barriga forrar. 

A queimada provocada por promotores, usurpadores de terras minguadas de gente miúda e de respeito, dilacerava seu peito. 

Fios de fogo, feitos com jeito, chiando em chamas flamejantes, cheias e sedentas, prontas para tudo queimar e para matar com gosto, naquele mês de agosto, tudo que encontrasse no caminho daquele lugar. 

E lá se foi o ninho de passarinho, pés de pequis, bocaiúvas, mama-cadela, marmeladas, jatobás e todos os outrora fartos frutos que floriam e prometiam promissoras colheitas para festejar. 

Do quintal surgiram cinzas serpenteadas de pés de mangas, abacates, goiabas, bananeiras, canas e outros plantios da roça que enchiam os olhos de gosto e beleza para colher e se fartar. 

Por sorte, a casa de adobe o fogo não atingiu. 

Por sorte, naquele dia, ele e a família em romaria marcharam para a cidade para cumprir promessa feita por bênçãos recebidas e rezar ladainhas na procissão. 

O fogo chegou com a boca quente e escancarada, engoliu a escuridão e devastou a região. Matou o verde e toda a criação. Consumiu o pequeno assentamento, que fornecia alimento para a família e ainda sobrava para fazer feira na cidade da região. 

Tião não tem tempo para pensar com precisão. 

A pouca esmola do estado angustiava seu coração. 

Todos assentados, de olhos arregalados, assustados, um a um, abandonaram a região. Tião, teimoso, da terra não quis abrir mão. Resistiu aos trocados oferecidos por um grupo de gente graúda, donos de maquinários pesados que engoliam a região e deixavam tudo em devassidão. 

E na ânsia de catar arnica, vergateja para fazer garrafada, o ofício que aprendeu quando criança com seu avô, repassado de geração em geração, saiu com sacolas nas mãos. Foi firme e determinado em sua intenção. Não seria usurpado e roubado de um legado pelo qual sua família lutou. Uma terra abandonada, deixada sem serventia e de nada valia na região. Por gerações ocupada, gleba meticulosamente desmembrada. Doadas às famílias com precisão e disposição para plantar, colher e produzir na região. 

Mas as terras caíram na mira de olhos gananciosos que perturbavam os moradores com ofertas medíocres e palavras de enganação. 

Tião tinha razão de levantar sua voz e lutar pela terra, pela família e pelo legado de luta e conquista da região. 

Saiu cedo, ciente de que a serra sempre seria generosa em sanar sua situação. Sementes de plantas medicinais eram fartas na região. Prometeu à sua mulher Araci que, ao cair da tarde, poderia se ver apontar no alto do morro que guardava o grande toco seco de carvão da grande árvore que outrora era um esplêndido pé de jatobá. 

Veio a tarde, caiu a noite, nasceu o dia, e mais um dia e outro se seguiam. A família recolheu o que sobrava de suas migalhas,  quinquilharias e partiu da região. Há quem diga que a onça da serra, em caça para sustento de sua ninhada, assim como Tião, confrontou o coletor de ervas e fez dele uma farta refeição. 

Outros dizem que olhos gananciosos já o seguiam e esperavam, em espreita, a ocasião perfeita para sumir com o homem em cova rasa, depositando o desafeto no alto daquela serra, sem lápides ou caixão. 

Outros dizem que se cansou da família e, sem rumo definido, buscou outra direção para reiniciar seus sonhos de construir uma vida nova, sem amarras, sem esposa descontente, sem filhos doentes, que, com olhos butucados, sem uma palavra, cobrassem por solução. 

Ainda hoje, quando as chamas clamam e chiam no chão com clarões, como chuvas torrenciais, quentes, que chumiscam em toda a terra, consumindo e devorando a região, muitos caboclos, sem palmo de terra e servindo como serventes, onde antes estavam suas pequenas glebas, revolvem os cascalhos para catar para os patrões os minérios escapulidos das pesadas máquinas que sangravam a terra, enterravam olhos d’água, colhendo e ceifando o que podiam do lugar, sem nada semear ou produzir. Nada para plantar, tudo para retirar. Cada coletor, com olhos marejados por ter sido desprovido da terra, relembravam, em prosa, os momentos de um tempo ali vivido. De um tempo querido, de um tempo de comunidade e amigos que viviam a se ajudar, celebrar a colheita, a amizade, a fraternidade. 

E entre as rodas de pequenos descansos para comerem das marmitas magras fornecidas e, em pagamento, descontadas pelo patrão, sempre falavam do Tião. 

Tião, que teimoso e tolo, saiu atormentado, tentando de todo jeito e trejeito travar, sem trégua, briga com gente graúda, esquecendo sua pequenez. 

Naquela queda de braço, sem força, entrou em descompasso, como se fosse uma folha de papel encardido de pouca serventia. Virou labareda minguada, sem somar significado à pretensão de quem tinha dinheiro para dominar toda a situação. Fazendo trombas de raios, varrendo e deixando desnudo todo o chão, sem qualquer plantação. 

Tião, Tião! O que a história te reservou na ninharia de sua vida então? 

Helena Aparecida Damásio - Coronel PM

Acadêmica Fundadora da Cadeira  nº  58