PRETÉRITO PERFEITO

As crianças brincam na casa da vó, 

A primavera passou, virou só pó. 

Andorinhas no céu seguem dançando, 

E o verão no horizonte já chegando. 

ESCRITA, METÁSTASE DO SENTIMENTO

 

Na alma, a semente do sentir germina,

Um pulsar que no peito se alinha.

Mas, preso em si, o sentimento definha,

Se a escrita não o liberta, não o ilumina.

LUZ NO FIM DO TÚNEL

Sinto-me angustiado, como se um peso invisível me esmagasse o peito.

Magoado, com a alma ferida por palavras e ações que não compreendo. 

A dor é profunda, constante, e a incerteza do motivo me consome.

CHÃO DE TIÃO

Então, Tião teve uma tempestade de ideias de sair pela Serra Dourada para coletar arnica. 

Sua cachola debulhava os dias, que ele sofria com a precisão da rodilha de filharada judiada para sustentar. 

Tião saiu cedo, sedento de mundo, que parecia querer dele se vingar. 

Não aceitava aquela sina que carregava, em ruína desde criança, sempre a pelejar. Sua filharada ficava em farrapos, de boca aberta, buscando e contando a hora certa para aparar migalhas e a barriga forrar. 

SERTÃO DE SOL E PEDRAS!

Sertão, terra de sol e pedra,

Onde a vida se faz guerreira.